Han pasado de 17.000 a 45.900 y el español se convierte en el idioma que más ha crecido en ese periodo.
Francisco José Sánchez García analiza el uso que hacen los políticos de los eufemismos, una herramienta que sirve para maquillar la realidad.
El Ministerio de Defensa y el Instituto Cervantes refuerzan la colaboración para que los militares enseñen español en el Líbano
Concurso de relatos, poemas y ensayos de nuevas promesas de la narrativa, la poesía y el pensamiento crítico. Si estás interesado en publicar en ellas, envía tus originales a redaccion@archiletras.com en un documento word con la siguiente extensión máxima:
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«Nictálope» es una palabra preciosa, pero no sirve para casi nada. El diccionario la define así: «Que ve mejor de noche que de día» y, luego: «Que tiene dificultad para ver de noche o con luz escasa». A ver qué hacemos con ella, salvo admirar su preciosa sonoridad y acariciar su cuerpo nocturno.
A menudo encuentro en las redes textos largos escritos por millenials sin un solo punto ni mucho menos comas y me pregunto si en sus vidas reales también hablarán al borde de la asfixia o tal vez eviten las pausas para no perder el tiempo y en cierto modo yo también intente ahora no usar puntos ni comas porque envidio profundamente su juventud
Hace un tiempo, palabras como “indignado” o “corrupción” venían acompañadas de un rictus serio y fuego en los ojos de quien las pronunciaba. Hoy, aunque sigan en boca de muchos, se dicen ya con resignación, como si hubieran perdido su efecto visceral de tanto usarlas (algo que nunca sucede, sin embargo, con la palabra “amor”).
La norma lingüística no es un conjunto de leyes inmutables que los hablantes deban obedecer
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No es la gramática la culpable de la desigualdad, sino una sociedad que acepta que a los niños se les explique, sin el menor sonrojo, que la mujer es en realidad un subproducto del hombre, hecho de una costilla del varón
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Enero es el mes por excelencia de las rebajas de invierno y de las ventas en el hemisferio norte.
Los terminados en –ante y –ente producen cierta inseguridad a los hablantes a la hora de decidir si se trata de palabras masculinas o femeninas.
Seres femeninos divinos, mujeres enloquecidas con sus bailes frenéticos, con poderes sobrenaturales, las Ménades terminaron convertidas en árboles. Y de aquellos ha nacido ahora Ménades Editorial, una aventura feminista para rescatar a las escritoras olvidadas que surge con el lema: “¡Vamos, publiquemos a mujeres!”.
Su infancia -como la de su hermano y también poeta Antonio, un año menor- fueron recuerdos de un patio de Sevilla, donde había nacido en el verano de 1874.
Madrid, París y Burgos fueron las otras ciudades que marcaron la vida de Manuel Machado.
Madrid, donde se formó entre los estímulos de la Institución Libre de Enseñanza y los de la bohemia cultural, donde trabajó de archivero y bibliotecario, donde se consagró con poemarios tantos cultos como populares y con obras teatrales exitosas, estas a medias con Antonio; y donde ya maduro se significó apoyando a la República, para la que escribió un himno, y fundando con otros muchos intelectuales la Asociación de Amigos de la Unión Soviética.
París, donde fue traductor y compartió amistad y piso con lo más granado del modernismo, la corriente literaria donde finalmente se integró: Ruben Darío, Amado Nervo y Enrique Gómez Carrillo.
Burgos, donde le sorprendió el golpe de Estado de Franco y el comienzo de la guerra civil, sufrió primero prisión por republicano… y acabó poniéndose al servicio del nuevo régimen y haciendo versos laudatorios a José Antonio Primo de Rivera y “al sable del Caudillo”.
Este último giro tan radical, que además coincide en el tiempo y contrasta con la dramática muerte de su hermano Antonio y de la madre de ambos, en los primeros días del exilio republicano tras la guerra civil, quizás fue una de las causas que derrumbaron a Manuel Machado a la letra pequeña de la historia de la literatura.
Murió en Madrid, el 19 de enero de 1947. Dejó algunas docenas de poemas que aún figuran en la memoria popular… sin que muchos sepan que son suyos. Él mismo escribe en uno de ellos: “Hasta que el pueblo las canta, / las coplas, coplas no son. / Y cuando las canta el pueblo, / ya nadie sabe el autor”.
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